Простите меня дорогие,
Родные для сердца мне люди,
Что вырос не тем, кого ждали.
Что мысли мне лезут плохие,
Что мир для меня этот труден,
Прошу, чтобы не осуждали.
Рождён я на свете поэтом,
Хотя и не признан народом,
Но время нам только покажет.
Не быть мне Есениным, Фетом,
Ни Бродским не быть, ни Бальмонтом,
Но тоже живу средь бумажек.
Простите за то, что такой я,
Наполненный каплей печали,
Мечты полюбил, а не числа.
Коснулся я музы рукою,
И мы с ней вдвоём побежали
Счастливые в поисках смысла.