Сегодня снегопад кружил и стих.
Так утихает звук дремотной речи.
Набег его кого-то искалечил,
иному лёг накидкою на плечи,
кого-то ублажил. И в этот стих
вдохнул запев. Я не певец зимы,
с ней связано тревог гораздо боле,
чем радости. Она предвестник боли,
осознаёшь зимою, поневоле, –
в ней бодрость будто взятая взаймы
у вечности. Зимою грусть сильней
чем прочие оттенки состоянья.
Она царит в пространстве мирозданья,
почти не дозволяя ослушанья,
и заставляет следовать за ней.
Я зиму не люблю так много лет,
что эта нелюбовь привычкой стала.
Поэтому бесстрастно и устало
браню её. Ей вовсе дела мало,
вернее, до меня ей дела нет.
Но, всё же, неизбежная зима
приходит, повторяя всё сначала,
а я ворчу привычно и устало
и, как обычно, жду весны начало
на перекрёстке чувства и ума…