Жить до утра, молчать, кому-нибудь сниться,
в книжках сушить простые свои стихи,
хлопать дверями, мелом чертить границы,
строить из ярких кубиков Сайлент-Хилл,
красить ресницы – в моде оттенки неба,
ломкие крылья клеить к чужим плечам,
думать о том, кто был, а может, и не был –
мало ли снится странного по ночам.
Кутаться в осень, стариться, не жалея,
путаться в жизнях, шкуру менять к весне,
на эшафот развешивать ожерелья
и прорастать в словах, как они во мне.