Больному поэту не нужно счастья,
Больному поэту не нужно любви,
Больному поэту нужно состраданье,
Больному поэту нужны стихи.
Стихи не о чём-нибудь,а о родине,
Стихи не о ком-нибудь, а о ней,
Стихи не о пошлом человеческом омуте,
Стихи мне нужны по-грустней.
Ну что же, насчёт состраданья,
Когда я болен, меня не вспомнит сосед,
И просто есть у меня желанье
Убежать туда где вечно виден свет.
Почему мне не нужно любви?
Я скажу вам, без опаски:"
-Её нет в людской крови!"
У нас есть пошлые краски.
Ну а счастья не нужно тому,
Кто обрёл его и потерял
И теперь погрузился в тоску,
Чтоб никто его не видал.