Светился старенький компьютер,
скрипящий стул просил: прости...
А я писал про перламутр,
про то да сё, про козни Брута,
короче — попросту грустил.
Была неласковой погода,
слова не ладились в строфе,
и мысли горестного рода
назло себе скитались, вроде,
в опустошённой голове.
Из грусти я мгновенно вытек,
забился в нервном писке стул —
ко мне явился злобный критик!
Бьют барабаны, морды... крики.
Спасибо, друг, что заглянул.
25.12.2017