К этой зиме не написана музыка.
Музыка к этой зиме не подобрана.
Нотки летят и смеются по-доброму,
Падают в снег, словно белые бусинки.
Их не собрать, не согреть и не выстроить.
Как ни начнёшь – что-то сразу не клеится.
В этом лишь клей виноват, разумеется,
Да перемены тональности быстрые.
Дни улетают, недели торопятся,
Что-то настойчиво в памяти роется,
Ну а мелодия так и не строится –
Звуки влетают и попусту копятся…
Копятся, плавятся и испаряются,
Ночью подмёрзнут – появится изморозь.
Ляжет она на стекло хроматизмами,
Ну а мелодия так и не явится.
Этой зимой все дороги неведомы,
Тропы не хожены… Всё ж, я не сетую.
Вспомним ушедшие зимы пропетые –
Долго брели безнадёжно по следу мы.
След был нечётким, а путь был запутанным…
Впрочем, его – может статься – и не было.
Шли по ветвям, по верхушкам, по небу мы,
И не давалось иного маршрута нам.
Может, привыкшие мыслить репризами,
Ждём повторенья чего-то знакомого,
И не пришла ещё тема искомая…
Или пришла, но искомой не признана.