ПИСАТЕЛЬНИЦА
По рассветной прохладной ладони листа
Вы гадали с улыбкой: который из ста
Не влюблённых, чужих, холоднее ножа,
Обернётся на взгляд Ваш, моя госпожа...
Ну а после, у зеркала время забыв,
Вдруг расслышали в сердце звучащий мотив.
Между жизнью и вымыслом – словно межа...
Как её одолеть Вам, моя госпожа?
Вы придумали девочку в тёмном окне
В ожидании принца на белом коне.
Вы отдали ей речь полноводной реки,
Вы стихами её на любовь обрекли,
И теперь, одиноко по парку кружа,
Вы их встретили вместе, моя госпожа!
И глаза их полны голубого огня,
Друг у друга никто их не в силах отнять,
И нежны их слова, и движенья тихи,
Тех двоих, о которых сложили стихи...
Взгляд был брошен на Вас... Холоднее ножа...
От него, замерев, раскололась душа...
Это листья кружат...
Это пары спешат...
Вам бы рану перчаткой плотнее зажать...
На согретой закатом ладони листа
Вы увидели день, тот, в который из ста
Дней осенних, для счастья рождённых судьбой,
Ваш единственный Вас не позвал за собой.
30 ноября 2016 г.