И бежать бы снова босиком
И смеяться бы по-детски, звонко…
Но, увы, разрушен старый дом,
Да и я перестала быть ребёнком…
И писать бы ночами маслом
Сотни радужных, разноцветных картин,
Но искра в груди отчего-то угасла…
И введён на живопись «карантин»…
И сказать бы снова себе «Привет»,
И с улыбкой друга взглянуть в глаза…
Но прошла, будто тысяча лет…
И ничего не вернуть назад…