Маяковский, Блок, Цветаева...Есенин...что же мне с ними делать....
В моей, залитой солнцем, комнате
Так давно не ложатся тени
И лучи, как сусальное золото
Сквозь стекло умирают от лени.
В моей комнате, стенами скованной,
По соседству вселилась печаль.
За молчание души арендованной
И разменянной за мораль.
Так давно позабыты ценности
Простаты и надежды на лучшее,
И уже не хватает смелости,
Чтоб признаться себе в малодушии.
И уже не хватает ярости,
Чтоб сразиться хотя бы с собой,
И отбить пару лет у старости
И дышать, осознать, что живой.
Как давно в бездну канули те,
Кто сгорал, умирал в каждой миле,
Обезглавленные в пустоте
Коридорной архивной пылью.
О, герои мои, вы убиты,
Став слугами музейных стен.
Все давно в этом мире открыто,
Все давно превратилось в тлен.
И спасать никого не нужно
Каждый сам себе друг и враг
И, молясь за кого то натужно,
Умирать от уличных драк.
Как картинки цветных иллюстраций
Из меня вдруг прольется ручей.
Я заложник чужих информаций,
Пленный раб электронных сетей.
Я один из простых миллионов,
Кто в метро, как в зажатых тисках
Заряжает обойму патронов
И воюет в бумажных строках.
В этих вялых пассивных движениях
Бесконечной мирской маяты,
Вдруг увижу свое отражение -
Отражение пустоты.
Пожелтеют на стенах обои
И опять прилетят грачи.
Только мы с тобой не герои,
Не герои, слышишь! Молчи!
Нам ли сердце сжигать кострами,
Или лик свой вписать на портрете,
Оставлять для других эти драмы
Растворяясь в минувших столетиях.
Оставляя себя на потом
Умирать на столпах так красиво!
Нет…но наш героизм уже в том,
Чтоб с экранов шептать им спасибо…