* * *
эта робость, не знать, куда руки деть, может, грудь прикрыть,
мои волосы собраны в детский «хвостик», не сыплются по плечам,
ты несёшь мне бананы и яблоки, горячий чай,
я хочу целовать твои руки, я не ем и не пью с апрельской поры,
у тебя в прихожей живёт мой маленький страх,
он большой аскет, этот страх, он рослый, ну что я могу сказать,
лишь вдохнуть глубоко, любоваться, как ты отжимаешься на кулаках,
как намыливаешь мне живот и ласково смотришь в глаза.
у тебя в саду не росли такие смешные цветы,
из какого семечка девочка, так любящая твою власть, твой новый ход,
я теряю метафоры, зная, насколько реален ты,
я дарю подарки в этот сгущённый год.
моя повесть, мои стихи и мои непростые дела
оживают, пекутся о радости дней твоих,
глажу плечи твои, у тебя царапина на лопатке почти прошла,
удивительная царапина, она одна на двоих.