Мой сын рисует Храм.
Тетрадка в клеточку
О математике забыть должна:
Вот окунулся в небо купол светоча,
Вот вышла из-за облака луна,
Вот у пруда деревья
встали стражами,
Густым штрихом легла ночная тень.
И я услышу вздох
листа упавшего,
Увижу бледность
белопенных стен.
И в этом осязаемом безмолвии
Читается незаданный вопрос.
И линия как истина, как молния,
Как взмах, прогнавший с брови
прядь волос.
И этого таинственного трепета
Я никогда, должно быть, не пойму.
Мой сын рисует Храм,
луну, безветрие...
Мне хорошо.
Не знаю, почему.
9.10.10.