Я глажу клавиши уставшего рояля
И тихо думаю, склонясь наискосок,
Как было, коль меня вы повстречали б
В распутице виляющих дорог?
Зимой угрюмой с индевелой сбруей,
Иль осенью в окладе золотом,
А может быть, в пылающем июле
Мы встретимся когда нибудь потом...
А может май, растлительный и нежный,
Сведет нас вместе у покровских врат,
Мы будем молча пить южнобережный,
Крепленый спиртом сладкий виноград,
И слушать кочевые песни стаи,
Что купола собою заволочет,
И думать, что, наверное, устали,
Но слишком рано подводить расчет.
А может быть, себя лишая дара
Держать твою ладонь в своих руках,
Я буду ждать в заставе Асигара
На заскорузлых кровью чепраках,
Или лететь, свистя, тебе навстречу
Стальною гранью тонкого клинка,
И я пройду через тебя беспечно,
Как горная холодная река.
Не торопись, я рядом, я живая.
В прищуре глаз альпийского стрелка,
И в трелях торопящихся трамваев,
Что прилетят к тебе наверняка,
Я буду жить. Как средь уснувших книжек
страницами укрывшаяся суть.
Я буду ждать. И волос темно-рыжий,
как стрелка компаса,
указывает путь.