Идя судьбой на Запад,
Душой же – на Восток,
Мой разрываемый соавтор,
Мой неразгаданный браток,
Родной, с тобой мы оба сиры,
Где лют Париж и дик Стамбул,
И где на нас идёт мессия,
Превозмогая жажды гул.
Восток – пророк, а Запад – призрак.
Но снова призрачность неся,
Течёт Восток застывшей жизнью
И сплавом смерти и огня.
А Запад нежно душу душит,
И жадно губы отворив,
Он призрак новой жизни, лучшей
Из старой мудрости кроит.
Садясь за стол с аперитивом,
На миг расслабившись в дыму,
Востока томные мотивы
Пьёт Запад, словно смерть саму.