Мы снаружи - нежность, а сердце внутри - бумажное,
Не измятое, чистое, гладкое по краям.
Мы его храним для чего-то - кого-то - важного,
Для того, что совсем никак упустить нельзя.
Мы снаружи - чудо, порой до того прозрачное,
Что сквозь кожу в сердце росчерками чернил.
Только ждали света - а рисовалось мрачное,
Что-то, что ни за что бы не полюбил.
Мы снаружи - твёрдые, глухо гремим доспехами,
И всё нежное прячем так, чтобы не достать.
Мы, как в детстве хотели, выросли сильными, смелыми -
Только открытыми не получилось стать.
Мы снаружи - кремень, а сердце внутри бумажное,
Всё в чернилах, местами - выжженное дотла.
Нам его хранить, но не для - ото всех, и важно нам
В нём сберечь остатки выжившего тепла.