Хлеб высохший в углу лежит,
Да таракан на хлеб таращится...
За годом год волной бежит,
А следом старость тащится.
Вот боль нежданная пришла.
Листки тетрадные желтеют -
Их горечь дум поэта жгла,
Что песню спеть он не успеет.
Ту, что певала нежно мать -
Печально-тихую, как утро рек,
Ту, от которой мирно спать
Мог в колыбели человек.
Да! Смерть стоит над головой,
Как пустота над пропастью.
А в облаках мечта -
босой
Шел мальчик, полный робости.
За ним на облака поднялся
Тончайший след из серебра,
И мальчик оборвать боялся
Ту нить печали и добра.
От смерти он в поэму шел -
В страну садов востока,
Где небосвод зарей тяжел,
Что ночи раненое око,
Где сонмы звезд качают небо,
Где сладкими бывают сны,
И где поэт ни разу не был,
Шел мальчик поступью весны.
Шел при луне, но не лунатик.
Прозрение тихое он нес,
Нес имя собственное - Радик*,
Нес песню русскую берез...
Больной поэт мечтать спешит.
Ночь рушится, как плачь.
В окно души его стучит,
Судьба удач и неудач.
Радик - так звали в детстве меня мальчишки.
1973 г. Орск.