Так трудно отыскать правдивые слова,
Всё больше скрытых, тайных мыслей.
Кому вы врёте, господа?
В вас больше слов и меньше смыслов.
Самообмана тянутся года,
В пучину фальши загоняя глубже.
И не вернётесь к правде никогда,
Покуда петелька вранья затянута потуже.
И не красна актёрская игра,
А вы - нисколько не актёры.
И тьма потухших глаз,
Скучны ваши пустые разговоры.
И толстой шелухи слои отбросить -
Подвиг, потом ведь камень каждый бросит.
Обиду, зависть в чёрствых душах затая,
С таких всегда побольше спросят.
Раз на тропу однажды встать -
Всегда ответ держать придётся,
Делами закрепляя слово, мысли словом.
Глаз бдительный по каждому пройдётся,
Его влиянью слабый поддаётся.
Но часто он на лжи упрётся,
И с ней всегда извечная борьба.
Но так ведь разве справедливо,
Когда пороком стало быть правдивым,
Делами отвечая за слова,
Ко свету истины ведя свои сердца,
Другим её сияньем судьбы озаряя?
А тем почёт, сломавшим души,
Ведь их слова о том, как "лучше",
Слабым в сказки верить пуще.
Смирятся с этим ли прозревшие умы?
Вопрос, наверно, глупый.