Каким бы сладким не был рай,
Ловлю губами хлопья снега.
Устав от призрачного бега,
Ты тихо скажешь:-Выбирай...
Там, на исходе декабря,
Не грей в душе своей обиду,
Ведь снег тот, выпавший, не зря
Нам показался чистым с виду.
И дождь, который лил потом,
Нисколько не был снега хуже,
Он виноват всего лишь в том,
Что наполнял собою лужи.
Нет, я не верю в тишину
За незахлопнувшейся дверью,
В сплошном удушливом дыму
В твоё молчание не верю.
Мне сердце никогда не врёт.
И от того печальней вдвое,
Что всё, что дождь однажды смоет,
Никто уже нам не вернет.