Мне кажется жизнь — это птица, -
то ласточкой в сени летит,
то тенью ложится на лица,
то слепнет и нищему снится,
то к своду стремится — разбиться,
то бьётся на мелкий петит. -
И в воздухе — черточки, точки,
в бездонных разрывах, звездах,
и бьют по ушам молоточки,
река застывает в мостах,
и птица, от нас улетая,
забудет чернеющий лед,
и небо, что клетка пустая,
над сводом разбитым пройдёт.
...