* * *
Пусть встрепенутся,
когда ты меня встретишь
Мизинец, мочка уха, всё — внизу.
Давно попала, словно рыбка в сети
В мою корпускулярную грозу.
Другою стала. Ночь — не ночь, но мука.
Сама собою тянется рука,
К тому, что днём обхватывают брюки,
Хватая, по пути туда пустую
Бутылку от плохого коньяка.