С поленьев темных снимают стружку –
росточком ниже ночной болван…
Тебя, как ёлочную игрушку,
зима обёртывает в туман,
несёт в корзине – легко и швидко –
неважно, кто ты – картон, стекло…
А на макушке – петля и нитка,
и спится нынче малым-мало…
Никто не знает, насколько долгим
владельцем скатертного холста
задуман путь до заветной ёлки,
где свет и воздух, и высота.
Он, повторяющий: не сегодня, -
однажды скажет: твоя взяла, -
когда из куколки новогодней
на волю выглянет полкрыла.
А время тянется еле-еле,
как будто каждый момент смолист…
В лукошке светятся окна-щели,
за ними – мглы акварельный лист:
рисуй, что хочешь, не зная брода,
пока полотна ещё туги
и мнится: это и есть свобода –
когда вокруг не видать ни зги.