Привет. Пишу тебе. Но не письмецо на почту,
Не упакую в новый гладенький конверт.
Отправлю я его по электронке, где ещё ни раз перепрочту.
«Завис я между адом и раем,
Тоска совсем не сьедает меня,
Владеет всем мной не мешая
Бенгальская скукота.
Не рыцарь я в латных доспехах, коня даже нет у меня,
Решил стать домашним поэтом,
Писать про смерть сентября.
Горящий манящим пламенем,
Сжигающий море слёз,
Для поколения ставшим правилом,
Не бояться тени берёз.
Пытать молодой, поддающийся ум
Уловками и обманом,
Внушая им через шум,
Дискет, CD и балванок,
Про горечь любви,
Про отсутствие боли,
О как себя вести,
Имея проблемы в школе.
О дрожащих коленях,
О мыслях спонтанных,
О горе, которого нет.
Расскажу я о схемах тайных:
Не предай, не соври, не разбей.
Хрупкие мы, хрустальные боги,
Насекомые в царстве зверей.»