На душе моей - акватория.
Трубы и горны играют метель.
Жестоко-нежно и виртуозно.
На загадочном инопланетном языке.
Обжигает холодным адажио кларнет.
Вслед ему скрипки ткут пронзительно-психоделический, колюче-усталый плед.
И я прилагаю к душе компресс - пузырьки из мозаики грез, суеты бытовых антитез.
Вызываю джинна из параллельных миров - тру настольный компьютер-лампу кирпичем рифмованных слов…
А в ответ прилетает ангел, рассекая собой эфир. И вздохнув, берет дирижерскую палочку - исправлять эту чушь, править бал моих чувств и ширм.
Звучит старинная мелодия, изящнее готических картин. Вступает хор нежных лир и задорных валторн. Тают в душе снежинки, взлетают светлячки.
Словно кто-то пыльный плафон протер - в доме снова ярко и поток поднимает меня на крыло.