Я читаю стихи, но не все они нравятся мне.
Я, конечно, могу деликатно про это молчать.
Но по мне, я бы брань всё равно предпочёл тишине,
Если сдуру рискнул запустить свой шедевр в печать.
И когда кто-нибудь от обиды ругается вслед,
Мне действительно трудно такого «поэта» понять,
Если ты вышел петь, а орёшь малосвязанный бред,
Почему от читателя в откликах ждёшь благодать.
Если рифму и ритм ты не чувствуешь, в чём же беда,
Что сосед недовольно напишет: «Какая-то чушь!»
Если в трубах поэзии ржавая стала вода,
Разве тот виноват, кто бранится, вставая под душ?
Новый год на дворе – обижать никого не хочу.
Но плохие стихи раздражают как тухлая снедь.
Ведь поэт – он как врач, значит стыдно должно быть врачу,
Если лечит он так, что милей самому умереть.