Этот месяц промозгл и грязен,
Даже снега не выдаст - ждёт,
Когда с жизнью порву вся связи
И в душе прекращу полёт.
Этот месяц, как псих, безумен -
Утром лается, ночью пьёт
Мою память о поцелуях,
А взамен ядом губы жжёт.
Этот месяц фальшив, расчётлив -
Ищет слабости, дарит страх.
Я один из пропащей сотни,
Что мечтает убить толпа.
Это месяц убог, бездарен.
Не зову его - сам идёт,
Отравляя мне сны кошмаром
И цинизмом заполнив рот.
Как мне выгнать его - не знаю,
Он всё длится, как целый век,
Умножая мои печали,
Искр чувства воруя свет.
Я пред ним закрываю двери -
Он мне скалится сквозь окно
И орёт, что ему все верят
И зовут водку пить домой.
Я не верю ему, но знаю,
Что конечен любой кошмар,
И по-прежнему дни считаю,
Всё ещё не сойдя с ума,
Не бросаясь с ножом на встречных,
Вновь из слова рождая мир:
Больше крыть этот месяц нечем,
Кроме веры в конечность тьмы.
ноябрь 2017