Когда душа ложится скомканным листом,
Вновь обнажив затёртые изломы,
Как будто вечность высохшей рукой,
Её, ненужную, выбрасывает снова.
О, сколько быть написано могло
На нежностью не тронутых страницах.
И может быть, печатное перо
Поможет с этой пустотой смириться.