Моей дорогой бабуле -Надежде Ивановне
- учителю от Бога,
потерявшей в Великую Отечественную
старшего сыночка танкиста.
Она верила в Бога, надеясь на чудо
И ходила гадать к малограмотной бабке.
В тот критический миг, когда было ей худо,
Восседала на чистой некрашеной лавке,
И внимала старушке, словам её мудрым,
Что давали надежду, и жизнь продолжали,
А потом наступало холодное утро,
Руки стряпали, шили, а мысли бежали
В край далёкий, нездешний, где вечно туманы,
Накрывают окрестность, от глаз посторонних…
Она знала про эти далёкие страны,
Но не ведала раньше, что сердце застонет,
Только вспомнит о них, и ей станет тревожно,
Ведь старушка, сказала, что сын её милый ,
Не погиб на войне, а в плену и не может,
Написать и приехать, а ей до могилы
Сердце рвать меж казённой бумагой в шкатулке,
Где по белому чёрным: "Погиб смертью храбрых..."
И надеждой, что где-то в чужих переулках,
Есть местечко, где он существует хотя бы.