Ей по уму, скажу, цена – копейка,
Но вот решила вдруг поэтом стать.
«Ведь у поэтов длинная скамейка,
Так почему бы мне там ни блистать?»
Взяла бумагу, следом ручку в руку;
Включила ум, который негде брать, –
И, не вникая в древнюю науку,
Взялась вершины слога покорять.
И, надо же, ваяла без натуги,
Что по уму могла наштамповать…
А, похвалу услышав от подруги,
Скамью поэтов стала штурмовать.
Но, как ни близок был насест великих,
Не удавалось вспрыгнуть на скамью:
Ступени виршей постно одноликих
Ломались о безграмотность свою.
Ни сочных рифм, ни ритма, ни сюжета
И рядом не водилось со стихом,
Но слава местечкового «поэта»
Звала насест осилить петухом.
И серьги в кровь, и гребешок кровянит,
А шпоры стёрты с голеней дотла;
К тому же Муза смехом душу ранит,
Но ум неймёт, что ей там нет тепла.
И ждёт - пождёт, когда Господь подарит
Ей торный путь, что силой не взяла –
Вот и визжит, и без толку пиарит
Свои поделки шумная юла.