Всё прекрасно, всё чудесно, всё устроено:
перелюбимся, а после яму роем мы -
для мечтаний и надежд, разбитых, скомканных.
Смысл жизни - убиваться над осколками,
упиваясь затрапезными дебатами,
забывая, что воистину крылаты мы,
что подвластны нам и нежность, и забвение,
что любовь не покупная - внутривенная,
внутрикостная, божественная, яркая.
Отчего же всё внутри рычит и каркает?
Отчего заражены все клеммы патиной?
Просто всё: платить привыкли.
Вот и платим мы.