Пересекаются пути, переплетая судьбы,
а нам потом топтать о лабиринты ступни,
кто ходит по ковру, сплетённому из судеб,
быть может это сам, а может его пёс.
Быть может это чёрт, капканы расставляет,
и ловит дураков, на дурь и на блесну,
он роет волчьи ямы и колья там втыкает,
Акела не ходи, сегодня на тропу.
Вообще-то это бред от сивейшей кобылы,
про нить и про судьбу, про чёртовы дела,
но всё-же иногда, вползает злая мысль,
что всё здесь неспроста и что то здесь не так.
Ну что то слишком точно, слагаются события,
в один сплошной узор, какой не разберёшь,
огромное панно на миллионы жизней,
закручено в рулон таинственных стихий.