Двадцать пятого декабря две тысячи семнадцатого года не стало моей мамы.
Она не дожила до своего 85-летия всего шесть дней...
- - - -
Моя мама ушла навсегда. Нить оборвана, время прощаться.
Моя мама ушла навсегда для того, чтобы не возвращаться.
Продолжается времени бег, я остался, раздавленный горем.
Для Вселенной один человек – лишь песчинка. В пустыне. За морем.
Слепо шарю в пространстве рукой – её нет и, конечно, не будет.
И подкравшийся вечный покой безысходностью душу мне студит.
Никогда не услышу я вновь: "Что ты будешь на ужин, сыночек?"
Старой мамы большая любовь – бутербродик, салатик, сырочек.
Никогда не войдёт в эту дверь и не спросит: "Нас свозишь на дачу?"
Не до дачи совсем мне теперь, не по даче сегодня я плачу.
Оглушающий звук тишины вдруг повис в нашей скромной квартире,
И нахлынуло чувство вины за порядок вещей в этом мире.
Что мне делать теперь одному? Я хорошим был сыном? Не знаю.
"Почему? Почему? Почему?" – без конца про себя повторяю.
Так и будет теперь все года, пустоту мне ничем не заполнить.
Это страшное слово "ВСЕГДА"...
Спи спокойно, а я – буду помнить.