Чушь растёт грибами,
Всё заполонила.
Стукаются лбами
В поисках мерила
Рыхлые массивы,
Рассыпаясь пудрой.
Может, образ дивный
Проскользнёт под утро,
Позовёт в дорогу?
Но опять напомнит
Наш лесопитомник
О законе строгом.
И посмотрят ноги
Скорбно-удивлённо –
Им туда охота,
Где горит зелёный,
Где кипит работа
По прыжкам в болоте,
И взмывает кто-то.
Вот – маршрут короткий!
Но и в нём изъяны –
Он не входит в планы
Лесоразработки...
Булькают дорожки
Нового закваса…
И опять с прилясом,
Словно понарошку,
В тёпленьком тумане
Образов привычных,
Мы течём к поляне
Светом земляничным.
Нет путей румяней…