Уехал из Москвы. В купе, на нижней полке.
(Хотя всегда предпочитал «Сапсан»).
Вспотело всё. Лежу в одной футболке.
Лоб оппонирует к прилипшим волосам.
К тем волосам, что БЫЛИ на подушке,
(Мой череп лыс. Большой бильярдный шар!)
Размазал тонким слоем завитушки
Какой-то лысоватый Пьер Ришар.
Один сосед усиленно храпит.
Второй, слезая наступил на ногу.
Глаза повылезали из орбит.
Ловлю глаза, ругаясь на дорогу.
Последний, тучноватый и неловкий,
На вид, благопристойный господин.
Подсел в Твери и сразу снял кроссовки.
Я ликовал, что нос всего один.
Глаза слезятся. Прячутся в подмышках.
Мозг перестал тестировать реальность.
Сосед, в чесночно-спиртовых отрыжках,
Купал, храпя, свою фундаментальность.
Беруши в уши и беруши в нос.
Глаза в ладони закопать решил.
Но мозг не спит. И мучает вопрос.
«Ну где же я так мощно нагрешил?»
Мелькают сны огнями семафора.
Реальный сон - пугающий сигнал.
«Маркиз де Сад в ботинках из Рокфора.
Бежал за мной. И, кажется, догнал.»
Рокфор – сильно пахнущий голубой сыр (с плесенью)