Не мечтая встать на книжной полке,
Жил в Новомосковске много лет
На краю, на Западном посёлке
Нестандартный, но лихой поэт.
Передать он мог бы, без сомненья,
Красоту своей родной страны,
Гамму светлых чувств, но, к сожаленью,
Видел жизнь с обратной стороны;
Мог представить: пляж на тёплом море,
Сад в цвету, тропинка у ручья,
Начинал записывать, но вскоре
Возвращался на круги своя:
Спёрли на металл в саду заборы,
Пляж загажен — наступить нельзя,
Алкаши в ручей рыгают споро,
Дружно отражению грозя...
Многих дам репертуар обидел,
Кто-то прямо говорил про бред.
Нет любви? — поэт её не видел,
Счастья нет? — его и в жизни нет!
Нет в стихах ни слова про культуру:
В них война, разруха, криминал,
Жизнь бурлит по пьяни или сдуру,
И всегда трагический финал:
Под гамак подставленные вилы,
Туша пса на ломе над костром —
То, что видел, то, что впечатлило
Отражал он в творчестве своём.
И пейзаж промышленных задворок,
Где бессменно трудится поэт,
Стал ему привычен, даже дорог,
Породнившись с ним за много лет.
31 декабря 2017 г.