Гремит цепями скорбно утро,
Стонет снег от своих слёз.
Так, видно, надобно кому-то –
Жизнью молвить не всерьёз...
Друг к другу жмутся облака,
Чтоб, может быть, теплее стало...
А им виднее – свысока,
Что нам судьба предначертала.
...Сердце знает те мгновенья
Дней общений дорогих –
Добра прекрасное творенье:
Милый отклик для двоих.
А память только лишь осталась
Утешеньем нищим мне...
Зачем же сердце поддавалось
Этой лжи тогда в огне? –
То пламя чувства и покоя
Подшутило над душой...
Стезёй проклятою изгоя
Бродит ветр надо мной.
Да пахнет утро сединою –
Вязкой, мокрой и слепой. –
Я проклял жизнь моей душою...
Чтобы справиться с судьбой!
Но куда теперь мне деться,
Жизнь как сон в слезах виня?
В те мгновения для сердца,
Может, не было меня...
_________________________
Тоска – это такая зараза, от которой я не слышал и не видел, чтобы исцелялись: она остаётся в памяти – и, словно червь, грызёт все жемчужины-чувства, которые всю оставшуюся жизнь обречены на страх вновь встретиться с ней.
Что такое тоска?..
Каждый новый день всё глубже врезается в глотку с проклятой тревогой. И это такая боль, что если бы сотня палачей рубили тело на маленькие кусочки, было бы не так страшно. Эта боль – как неизгладимая и вязкая вина, которую невольно и напрасно ощущаешь: вина за то, что, может быть, хотел сказать или сделать, да не смог... не успел. Эта боль – словно свеча в твоей груди, пламя которой черпает силы из твоего дыхания; – и эта свеча потухнет лишь тогда, когда остановится её источник – дыхание.
Проходят дни, ночи, и удушение печалью ядовитой сменяется смирением. Но это не то смирение, которое исцеляет, помогая принять пережитое и отпустить его. Это совсем другое смирение – которое равнодушно болит; а его следом сменяют – гнев, ненависть, что неотвратимо уничтожают тебя изнутри, смеясь над тобой.
...Бывает, не справившись с очередным отвратительным вечером одиночества, хлебнёшь алкоголя – даже не от тоски, сдавливающей грудь, и не от боли и горя, клешнями вцепившихся в горло, – а лишь для того, чтобы ухватить хотя бы минутку зыбкого сна. И всё равно просыпаешься через бесконечное мгновение минутных кошмаров от голодного, хищного чувства удушения испытывающих слёз. И не понятно – они ли с глаз льются... или же это вовсе – кровь.
Хочется бежать – куда, не важно. Лишь бы подальше от себя, коль в мире этом ничего тебя больше, казалось бы, не держит, и не хватает ни на что.
_________________________
Сброшенный с плеч валун этого проклятого бреда – здесь:
http://www.stihi.ru/2018/01/03/4946.