Пять утра. Темнота. Почему я не сплю?
Неуютно, досадно, то жарко, то холодно.
То ли я по ушедшему тихо скорблю,
То ли склеить стараюсь, что грубо расколото.
Поворачивать стрелки пытаюсь назад,
Но часы, почему-то, в союзе с реальностью.
Вот он мой персональный изысканный ад.
И хандра отличается оригинальностью.
«Всё прошло, не печалься, будь сильной, забудь.
Столько лет пролетело, избавься от бремени…»
Это вам не соринка. С плеча не смахнуть.
У любви не бывает прошедшего времени.