VI. СТИХИ ЖАНА-АРТУРА РЕМБО
1. С мыслью о тебе
Проснулась в ночи.
Где ты сейчас?
Слушаешь дома джаз?
сидишь при свете настольной лампы,
заглядывая в бездну строк
тоскующего поэта?
бродишь в лабиринтах сна,
поднимаясь по несуществующим этажам
таинственного дома?
или делишь стакан огня
с пьяным в стельку Дионисом?
Где ты?
В омуте тишины
мне не дано услышать ответ.
Или дождаться сна.
Или смотреть вверх, улыбаясь
своим мыслям.
Или курить в окно, глядя
как ветер крадет
выплюнутый с опаской дым.
Или слушать несуществующий джаз,
бродя по таинственным этажам
несуществующего дома,
на стенах его
золотом пальца писать слова,
которые значили бы что-нибудь,
имей слова вообще какое-либо значение.
С книгой стихов Жана-Артура Рембо под подушкой
я встречаю смерть
своей ночи.
2. Мысль о смерти,
как услужливый швейцар,
распахнет дверь
в гостеприимство заблуждений.
Все будет не так,
как этого хочешь ты.
Мы слишком плохо
знаем дороги земли,
чтоб своею бездарною мыслью,
просидевшей всю жизнь на цепи,
найти дорогу в землю.
Ты думаешь о смерти.
От мгновения пустоты
до бесконечной наполненности.
Но капризная Женщина
не снимет трубку телефона,
чтобы сообщить о своем визите.
Вынырнув из дождя,
она войдет в твою дверь,
возьмет из твоих рук стакан
и докурит твою сигарету.
Окурок совершит твой путь
от двенадцатого этажа
до бездонной глубины
смертельного головокружения,
чтобы очнуться
в тонких пальцах молодой аристократки,
щурясь, подносящей пылающую зажигалку
к его неопаленному лицу.
Ты все еще думаешь о смерти,
стоя у открытой двери,
так ничего и не увидев,
так ничего и не поняв?
Она принесет тебе бумажные цветы,
пахнущие тоской,
которые после первого же дождя
станут отвратительной кашей.
и уйдет,
не достучавшись
в закрытую дверь.
Глоток табачного дыма
дороже глотка воздуха.
Ты все еще думаешь о смерти?
Не приемля нелепых истин,
смейся над дорогами земли,
ведущими в землю.
Найди своего палача и
отпусти ему грехи.
Видение в аду.
С книгой стихов Жана-Артура Рембо под подушкой
я встречаю смерть
своей ночи.