VIII. МИМОЛЕТНОЕ
Уснувший снег безнадежности... Пепел любви в ладонях тоски...
Усталые слезы прикованных крыш...
О снах... Об утре... О дне и о ночи...
Стихи опять не дошли до бумаги.
Они были утром, а вечером -
сумерки ненавистного покоя,
мрак усталого тела,
голова без единой мысли.
Ад.
Без созерцания, без осязания, без...
Слова, умирающие в горле,
не просят пощады,
не проклинают,
не плачут
и не смеются.
Они молчат.
Они успевают только промолчать.
Я не говорила: "Уходи".
Я не гнала.
Мысль согревала под снегом,
и холодный ветер
обнимал как нежный любовник.
Они ушли.