От лирики до философских дум
Проходят муз неведомые тропы,
Я лишь творец - их принявший потоки
И утопивший в них свой скудный ум.
Чертовски, повторюсь, чертовски мало
Мне даровал словесный лексикон,
Листая мира, вновь, «Сатирикон»,
Я вижу только мимолётность драмы.
А сам – в кусты отчаянья, забот,
Чтобы смолкать, узрев несправедливость,
Блюсти субординацию, учтивость,
И закрывать столь ненавистный рот,
А правда стерпит, душу разорвёт,
Чтоб не попасть к хозяевам в немилость.
Но не в стихах. Тут нет ничьих границ!
Я воин тут и в бой бросаюсь смело,
Лишь разум, онемев оторопело,
Бросает вожжи, опадая ниц.
И я – живой! Лишь тут моя душа!
В текстАх, в узорах слов замысловатых
Я открываю падмы не спеша,
И слышу скрытой силы голоса,
Пушистых, зеленеющих, пернатых.
Таков удел и, видимо, закон:
Мы слышим тех, кого нельзя услышать,
Нам в лица не живое часто дышит,
Ведь были: Гейне, Лермонтов, Вийон,
Жуковский, Карамзин, МортИ, Нерон…
Нас сонмище, что «не от мира пришлых».
И каждый так по своему хорош,
Жизнь каждого по своему метала,
Я мало знаю слов, что дарят дрожь,
Чертовски, повторюсь, чертовски мало!