Я о тебе не думаю уже.
Не вспоминаю тонкость нежных дланей.
Я позабыл, какую боль в душе
рождал твой взгляд и стройность быстрой лани.
Истаяло в тумане долгих лет
всё, что держало на твоей орбите.
И если в сон войдёшь, то он как бред
и я кричу: - О, Боги! Помогите!
И нежность, что с отравленной иглой
проникла в кровь, убита антидотом
всего, что я забыл. Её накрыло тьмой
забвения, что стало мне оплотом.
Что стало мне приютом средь зимы.
И выходя из дома на прогулки,
Я обхожу места, где были мы
и прячусь от былого в переулки.
И путаю, и путаю следы,
сбивая шаг, размеренный на скорый.
Беглец, что ищет средство от беды,
о тщете бегства позабыл который.