Ты говори. Мне голос твой приятен.
Он, словно музыка, без скрипов и штыков,
Прямых углов в нём нет - он не квадратен,
Но и не замкнут, как отряд кругов.
С рекой сравнить - так тоже не уместно,
Он в направлениях своих весьма хитёр.
И пролетая над скалой отвесной,
Он сердце из оврага, словно вор,
Нещадно украдет, не применяя
Приёмов скрытых только потому,
Что он прекрасен так, что даже стая
Свободных птиц завидует ему.
Он петь не может оперным сопрано,
Командовать ему не подойдёт.
Но говорить! Не поздно и не рано.
Над чудом каждым скалится цейтнот.