снега проходят и пылят
сквозными рифмами поэты,-
и жизнь выходит за поля
еще не сложенных сонетов.
а там за полем, там, за ним
такие дебри, пущи, чащи.
там кто-то в колокол звонит,
что, мол, встречаться надо чаще.
в скорлупке мировой души
покой и тишь, но время вышло.
пора и нам за ним спешить,
и так мы припозднились слишком.
пока еловые огни
грозятся неизбежным чудом,
опять нанизывают дни
на ветер слёзы незабудок.