Затеяли как-то мальчишки
Дурацкий самый, глупый спор,
Ну, как мальчишки… Да, и в книжках
Ведут сей часто разговор.
Один твердил: мне места мало,
И времени… И нет судьбы,
В которой для него престало
Ждать лишь победы. Не гробы...
Второй, смущенно улыбаясь,
Все пробовал их разговор
Украсить будто бы играясь,
Рассказом о вершинах гор,
О тех, где был. И где он не был,
О женщинах, что красят взор,
О мыслях, чувствах, словно стрелах,
Летящих в душу… «Это вздор!»
В ответ второй кричал лишь громко,
И не было ему житья,
«А что Природу слушать? Толку!?
Когда она не вся твоя».
Как всё успеть, увидеть, сделать?
Как планы строить, если нет
Ни капли сил своих поверить,
Что счастья дан ему билет?
Кто знает, где свернет дорога?
Где вдруг окажутся враги?
А где расходов будет много,
Да так, что щас уж помоги!?
Второй не стал спешить с ответом,
Он жил, напрасно не любя...
Считал второй своим заветом
Не жертву, веру. Но в себя.
В свои решенья и ошибки,
В тех женщин, что он сам любил,
При встрече он дарил улыбки,
И хохоча он уходил.
Но разницей меж двух мальчишек
Была не вера, не судьба,
Второй смеялся, плача тише,
В один ручей. А первый – в два.
Спор этих граждан будет вечен,
Загадан будто он судьбой,
Один ждет смерти, не беспечным,
Второй – рожденья, не рабом…