Нельзя говорить – нет… и плохо – пожимать плечами.
Не знаю – тоже не ответ… в нём неприличием кончали
Все те, кто безразличен был и не ценил миг расставанья,
Не ждал, не верил, не творил и не пускал слезы прощанья,
И не молился, не крестил, не внял, не впитывал печали
И скорбь не пил устами, что… стенаний вздох не источали.
Да, отвратительно так жить, и делать тоже так – похабно,
И не смотреть, и не жалеть того, кому сейчас ухабно.
Лишь о себе родном корпеть, не замечая всё в округе –
Юлить, солить и не любить, и усомниться в лучшем друге,
Врать, отметать, грести, плести и… обвести зараз и стадно –
Отбить другим желанный пыл, и чтоб им стало неповадно.
И как же это не досадно? А может, высший пик души
Такого требует пикантно в жестокой мрачности глуши –
Там вирши не родят отрадно, и гроши бьют неадекватно
О жизнь – как поле перекатно… и без конца и многократно
Трещит и сыплет под откос последний меркнущий отброс,
Зарывший не в подъём обоз, где от натуги лопнет трос.
Ну вот и ладно.