"Покрыта засохшей кровью
рана заката,
бумага бесцветная гор
скомкана, смята... "
("Поле", Федерико Гарсиа Лорка)
На небо уходит день огрубевший
в мозолях... Слезами печально обмытый,
Пустою мечтой стремглав заболевший,
Закатом до донышка тайно испитый...
Зачем же душе обшарпанной строки
И мнимая значимость каждого слова?..
Иллюзий цветастых в сердце пороки,
Рождающих боль на оттенке лиловом?..
ДорОгой в рассвет... быстрее забыться
Морями седыми, подальше от днища...
Где времени тень - тот сумрачный рыцарь
На завтрак подаст благородную пищу...
Меня не ругай... Везде - обречённость,
Сюжеты из прошлого штопают будни...
По венам дождей кричит монотонность
И день всё такой же... глупыш и паскудник!..
(03.01.2018)
Картина Christian Schloe