Под густую морось чудесно спится,
мне подарен нынче нежданный сон,
будто я в обличье бесплотной птицы
очутилась в мире живых часов.
Там зима и лето бытуют рядом,
пожелтевший лист зеленеет вновь,
диск луны в седом покрывале спрятан,
словно хворь тревожит его давно.
Там ручьи текут по своим законам:
время-ветер гонит теченье вспять.
Водопад встаёт ледяным кордоном,
а минутой позже бежит опять.
У подножья дуба - часы-печати,
в них застыло время, они молчат.
На одних - момент моего зачатья,
на других - рождения звёздный час.
Поднимаясь выше на ярус, вижу
на широкой, кряжистой ветке я
циферблат, который живёт и дышит,
кинолентой движется жизнь моя.
Слышу тёплый звук колыбельной тихой,
голос мамы - главный из всех даров.
Хроникёр в часах отмеряет тик-так,
мол, пора покинуть радушный кров.
Я взметнулась вверх, чтобы утро встретить.
Через мягкость сна проступив насквозь,
лунный диск показывал время смерти.
Жаль, что дату вспомнить не удалось.