Расскажи-ка, поэт, как стихи превращаются в стаю,
Почерневшую, блудную - может от тифа больна?
Отчего и душа акварельными красками тает,
Может, в том виновата заблудшая где-то весна?
Может, синь облаков почернела от грусти и пыли,
Что таятся в груди, не обласканной яростью строк?
Труд поэта суров, как виток серпантина извилист,
Если бьет не щадя - прямо в сердце иль точно в висок...
Стихотворение получило продолжение:
Нет-нет-нет!Все стаи наши-
Только ангелы с крыльми!
Если на устах улыбка
Не таи её- дари!
И откликнется Ваш ангел,
И пронзит сердце стрела-
Выбор есть-улыбка Ваша
Или ворох стрел зазря...
Шучу,шучу!Увы,не Маяковский и не...Искренне Ваш с улыбкой от ангелов
Эдисон Дворецкий
Если б Ангелы с крылами
Прилетали б каждый день,
Мир покрылся бы цветами,
С головою - набекрень...
Легкомысленность царила б,
Смех, улыбки...чудеса...
И пила бы я текилу,
И...успела б записать,
То, что ночью мне приснилось -
Дивный сон...ложатся в ряд
Строки - очень даже мило -
Всех собою поразят...
Пробуждение - улыбка,
Радость, только не стихи...
Сон красивый - очень зыбкий,
Но добром в судьбе вершит...
Валентина Дамбран