Из жизни, из которой мы сейчас,
Не отделить событий и времён,
И если кто-то скажет, кроме нас,
Не сразу мы запомним их имён.
Из жизни, их того, чем мы живём,
Однажды будет выстлана дорога,
И все грехи, что выжжены огнём,
Осядут пеплом на весах у Бога.
Из жизни, непохожей на других,
Для вечности, чарующей свободой,
Окажется поверхностным мой стих,
Другие бы сложили его одой.
Из жизни, что не держит на века,
О самой глубине души, так сложно,
Понять, что пишет здесь моя рука
И разгадать почти что невозможно.