Писать стихи под старость- сущий вред.
И для чего кропать весь этот бред-
чтоб вверх ползло давление опарой?
Вот после долгих мук родился стих-
прибой из мыслей в голове затих,
построчно слов построилась отара-
что дальше?
В океан Инета брось.
Не кинутся, что стая псов на кость,
читатели. Друзей-подружек пара
отпишет разве- «образно, о*кей»,
к ним в гости на стихи спеши скорей
и констатируй факт наличья дара.
Да будь кто гений, горе и тому-
стихи его на миг прорежут тьму,
как проезжающей машины фара,
и затеряются среди других-
хороших, так себе, совсем плохих-
их много, что на ярмарке товара,
и весь не перебрать, чтоб разглядеть,
где благородство золота, где медь
в безбрежном изобилии базара.
Хотя- о чем я? Субъективен взгляд,
что одному- бальзам, другому- яд,
читатель стих в свою пакует тару,
так деформируя его при том,
что автор сам стоит с открытым ртом,
как будто бы нанюхавшись угару.