Хороший поэт Маяковский
Но зря он лиру отдал
Ведь не отдали Пушкин, Жуковский.
И даже Собинов вокал.
Ведь нельзя атакующим классам
Ничего никогда отдавать.
Тем более таким асам.
Уж лучше ее с головой потерять
...
Если бы я рождал богов,
Если бы я рождал бессмертных.
Я бы верил в тебя, любовь.
...
Губы мои обжигает песня,
Точно ветер, точно воды глоток
А все, что не песня, то плесень.
Прозы повседневной уток.
А песня жжет, сердца обаяя,
А песня уносится под облака.
Такая простая, такая святая
Точно времени в пространстве река.
...
Стихи, которые были бы уместны 90 лет назад.
Чуть вечер, пал на колени,
Прервалась разговора нить.
Садятся они за пельмени,
Начинают пельмени лепить.
И лепят помногу: и двести, и триста,
И даже тысячу штук.
Как мне среди пельменей выстоять,
Подскажи, если можешь друг?
Чтобы красное знамя не было пельменями забито,
Чтоб глаза вам не застил фарш с кружочками теста.
Помоги среди мещанского быта,
Революция, моя невеста.
...
Качает ветер голые деревья,
Дождь монотонно шпарит по земле.
Всегда так будет, было так издревле.
Природа подшофе. Навеселе.
И снега плеть ударит среди воя
Седых разбушевавшихся стихий.
И станет сердцу страшно поневоле.
Как будто веки поднимает Вий.
...
Так много, и так мало
С тобой нам жизнь дает:
То полная опала
То сумасшедший взлет.
Несут качели эти
Меня под небеса:
То вдохновенья ветер,
То бездны голоса.
Живу я, не печалясь,
Надеясь на авось.
Была б хоть эта малость.
Была б хоть счастья горсть.
...
Как Пушкин ночь перед дуэлью
Провел- писал ли он стихи?
Иль вдохновение-дуэнья-
Ему скостила все грехи.
И он спокойно спал, не клялся,
Не маялся перед концом.
Но пробил час и он остался
Кем был он в жизни – храбрецом.
...
Бесшумно растет трава,
Бесшумно она увядает.
И, кажется, - еле жива! -
А все о чем-то страдает.
Бесшумно кружат ветра
Над снами рассветного луга.
И грозно ревет до утра
Февральская снежная вьюга.
...
А Вальку жалко Емельянову -
Она ни в чем не виновата
Жизнь переписывая заново,
Вновь нахожу ее, ребята.
И вновь она – простая, юная -
Идет овечкою под нож.
А ночь была такая лунная
Что хоть в пейзаж ее положь.
...
И ветер, толкнув плечом,
Вдруг дверь распахнет в рассвет.
Так просто и ни о чем
Однажды сказавшая: «Нет».
Как нынче, с кем нынче живешь,
Какие ты видишь сны?
Я, может, и был хорош,
Но все же дожил до весны.
Теперь капели стучат
По согнутому плечу.
Как тысячи лет назад
По юному небу лечу.
Теперь у меня весна.
Теперь у меня апрель.
Но все же мне не до сна:
Ну, как ты живешь теперь?
...
Она права: разница в тридцать лет -
Убийственная.
А все остальное – нет
Лишь это- единственное.
...
Зелена весной березка.
Зелена, ах, зелена.
Если говорить серьезно,
Оттого, что влюблена.
В белый день, в простор небесный.
И в прозрачную волну.
Оттого, что если честно,
Любят лишь ее одну.
...
«Я помню чудное мгновенье»,
Когда купил магнитофон.
Как мимолетное виденье
«Романтик» назывался он.
«Под ним струя светлей лазури»,
А в ней Высоцкий мне поет
Я ем сациви с хачапури,
Но тут, признаюсь, автор врет.
Но все равно поет Высоцкий,
А, может быть, поет Булат
«Романтик»-черно-желтый плоский,
Хоть не престижный, говорят.
Но чудно все-таки мгновенье,
Когда купил манитофон.
«Как мимолетное виденье»
«Романтик» назывался он.
...
Не хочу сравнивать Светлова с Бродским,
Не хочу сравнивать Есенина с Цветковым,
Не хочу сравнивать Маяковского с Кенжеевым.
Просто я их всех сильно люблю.
Но первых узнал я гораздо раньше.
...
Курить – нелепая привычка.
Но сколько курит нас, людей!
Села и града злая смычка,
Людей невинных и ****ей.
Людей и штатских и военных,
Людей земли и моряков.
Нелепых, необыкновенных
И просто злых, и дураков.
Все эти люди курят, курят.
Они дымят, дымят, дымят.
Не надо вещим быть авгуром,
Чтоб знать, что сводит в землю яд.
...
В армии в часть я помню
Приезжал ансамбль ложкарей.
Все ребята – погодки, ровня
Чем не рады-рады скорей.
Ах, как тот ансамбль измывался
Как он ложками дробно стучал
Но спокойным комроты остался
И последнее слово сказал
Благодарности он ансамблю,
И цветов букет подарил.
Вот сейчас вспоминаю заново,
Каким молодым тогда был.
...
Ты-красивая. Ты-молодая.
И всегда и во всем ты права.
Я любуюсь, от счастья не таю,
Не ищу золотые слова.
Понимаю я, как не возможно,
Пить дыханье твое, будто речь.
Это возраст кладет осторожно,
Разрубающий радости меч.
Между нами: я вовсе не таю,
Не ищу золотые слова.
Ведь с тобою и сверстников стая
И на юное счастье права.
...
Почему-то и всем уступая,
Уходил ты от женщин своих.
Словно не было в радостях пая
Не страдали и проза и стих.
Постепенно теряя, теряясь,
Ты сходил – до конца ли? - на нет
Только где-то у самого края
Ты нашел и на это ответ.
...
Как он умер? - никто не знает.
Как он жил? – никто не поймет.
По полету птиц не гадают -
Бьют гораздо охотнее влет.
Был поэтом взыскательным, строгим
И писал - как один он - стихи.
Разве этого мало? – ей богу.
Все простятся за это грехи.
Лишь за то, что не был графоманом
И полсотни оставил стихов.
Бог и пьянство простит, и обманы
Неоплаченных кучу долгов.
...
Песталоцци был великий полководец:
Он разбил Наполеонову орду.
А потом упал в глубокий он колодец,
Покоренным, явно, всем не на беду.
...
«Надежды юношей питают»,
Они ж доступны старикам.
И в эмпиреях те витают,
Подобно дивным дуракам.
Но все ж целебно то снадобье
Душе измученной бальзам,
Есть в них и юности подобье,
И вечномолодой «Сезам».
...
И вновь Дантес наводит пистолет
И грянет скоро роковая пуля.
И для поэзии спасенья нет
Да и творцу билета не вернули.
...
И снова весна. Ледоход.
С бушующей кровью морока.
Так значит опять через год.
Безвременно, может, до срока.
Попробуй ты жизнь угадать:
Какие поставит дилеммы
Конечно, заставит, страдать,
Подкинуть для музы чтоб темы.
Ну что же – цена высока
И, значит, назначены сроки.
И времени катит река,
Смывая сомненья, упреки.
...
И снова ледниковая пора,
Вновь вымерзают мысли и идеи.
Жестокая до ужаса игра,
Но теплится в душе живой надея.
На месяц март, на легкое тепло,
На воробьев, купающихся в луже.
«Сережка – ты обычное трепло,
Но мне другого никого не нужно».
...
Тебе, тебе, тебе одной
Я эти мысли поверяю.
«Но ты - стихов моих виной -,
Я часто всуе повторяю.
Ищу зацепки и предлог,
Чтобы воспеть твой образ милый.
Прости, что лучше я не смог,
Хотя желанье все же было.
...
Если встречу с другим - изувечу.
Не тебя. А другого – прости.
И за то, что тебе я перечу,
И за то, что устал я нести.
Свое светлое новое чувство.
В одиночку - а если б вдвоем?
То-то было б тогда нам не грустно,
То-то негой ласкал окоем!
...
И была она конопата,
И была точно бочка толста
Не садите, как хлеб на лопату
Не ругайте вы, ради Христа.
Пусть не вышла красавица мордой,
Голос хрипл, точно вой сквозняка,
Но коснется рукою аккорда,
И проснутся к движенью века.
И заплачет она, зарыдает,
Нагадает такую судьбу,
Что такой и во сне бывает
В белых тапочках в черном гробу.
...
Вот и кончился мой выходной
Впереди-беспросветные будни.
И надежды уже ни одной,
И любови хоть чуточку путней.
Пожелтела трава, в небесах
То ли копится дождь, то ли вьюга.
Пожалей, если сможешь, Аллах,
Полюби, если рада подруга.
...
Если длинные очень стихи,
Значит, важное есть сообщенье.
Ну а если слепы и глухи,
Никакого значенья.
Если нет - значит был графоман
И орудовал ямбом как фомкой.
Потому и туман и обман
Вместо речи простой и негромкой.
...
Хочу в Москву. Хоть на неделю.
Хочу в Москву. Хоть на три дня.
Я знаю: там сейчас метели,
Там Рождество - не до меня.
Но я хочу, хотя бы с краю,
Пройти по этой суете.
«Я в эти игры не играю» -,
Вскричать хотел бы в простоте.
Но нет. Играю. Обожаю.
Твои проспекты и дома.
Кого я этим обижаю,
Кого, кого свожу с ума?
Мне надо этой канители,
Мне надо этой суеты.
Метут московские метели,
Гудят московские мосты.
...
Что-то врать, о чем-то, не краснея,
Ночи, тьме и богу говорить,
Языком со временем коснея,
Научившись образы лепить.
Троп уйдет в воздушное пространство,
Как вранья ядро или снаряд.
Что ж, вернее труд и постоянство?
Может быть. Наверное. Но вряд.
...
Ничего, конечно, нет.
Прав , конечно, твой сосед,
Что опять ушел в запой.
Ну , а ты свое не пой.
Не дуди в свою дуду
Ты вникай, вникай в беду.
Этих ветров. Этих туч.
Только зря себя не мучь.
Не пытайся лить в стихи
Горы разной чепухи.
Знай: не все ложится в стих.
Если ты, конечно, лих
То напишешь что-нибудь.
Только вникни в дела суть.
...
Где-то птичка живет невеличка
И свое как умеет поет.
Если было бы мне безразлично,
Правду баит она или врет.
Я бы слушал другое, наверно,
Верил всякой другой ерунде.
Только вот что, дружище мой, скверно:
Нет такой больше в мире нигде.
...
Не пожалуюсь Аллаху.
В том, что прозы вовсе нет.
Не скажу, что дал я маху,
Потому что я-поэт.
Правда, проза не мешает,
Лишь помощница стиху.
Кто ж ее меня лишает?
Тот, что где-то наверху?
Или сам я разумею
Наплыванье только рифм…
Ведь небесный, по идее ,
Нам дается алгоритм.
...
От бумаги вижу я только толку,
Спички взять и печечку растопить.
А стихи писать – да сколько ты волка
Не корми- не научится он любить.
Будет щелкать зубами, ерошить холку,
Будет рваться на волю, в зеленый лес.
Все равно положишь ты их на полку,
Или выбросишь просто – и сказ тут весь.
...
Она теперь далеко, далеко.
Она теперь в тридевятом царстве.
И так мне теперь и ей нелегко,
Как было легко когда-то расстаться.
Но я истопчу семь пар башмаков,
Семь посохов я изотру железных.
Но я пройду сквозь темень веков,
Хотя искать ее бесполезно.
Она уже нянчит своих детей,
А муж ее - царь в тридевятом царстве
Но я приду и скажу без затей:
«Ты ждала меня, любимая? Здравствуй!»
...
Когда-нибудь встретимся снова
Но знать бы, когда эта встреча?
И радость сия, как обнова,
Как гость, что пришел издалеча,
Как весточка, с весточкой голубь
На палубе скользкой ковчега,
Как тьма, иорданская прорубь,
Как первая радости нега,
Как ветер, бушующий в поле,
Как тихая грусть снегопада.
Как долго томился в неволе,
Наплакался я до упада.
А надо бы руки на плечи,
И впиться бы в губы губами.
Как долго вынашивал встречу.-
Сказать невозможно словами.
...
И черт-какой-никакой, а мужчинка
Все же божья скотинка.
И чего-то стоит на нашем базаре
Хотя не было забавнее твари.
Не только на этом, но и на том свете,
Согласно божеской смете.
...
В моем саду всегда весна,
В моем саду пылают розы.
И не придет в него зима,
Не будут буйствовать морозы.
Поют в нем вечно соловьи.
И птицы в нем, как поцелуи.
В нем только прихоти твои,
В нем вечно только «Аллилуйя».
И я б хотел в тот сад попасть,
Который некогда придумал.
Сильнее все же жизни власть
И я давно уже не юный.
Но как поют там соловьи,
Какие снятся поцелуи!
Как сладки прихоти твои,
Как вечно божье «Аллилуйя!»
...
Какая лютая зима
Сто человек сошло с ума
А если посчитать всех вместе,
Сошло с ума не сто, а двести.
...
Женщин надо одевать,
Чтобы после раздевать,
Чтобы после одевать,
Чтобы после раздевать ,
Чтобы после одевать,
Чтобы после раздевать
И опять все, и опять.
Работеночка, ну ****ь.
...
Мразы
Усилились в разы.
И стало холодно в июле
А хули.
...
Прошло сто лет. Фарватер жизни пуст.
За тысячным исчезла поворотом.
Но голос твой, твое дыханье, уст
Касанье вспоминаю безотчетно.
И как мне жаль, что порознь мы прошли
Цветущие, как куст сирени, годы.
И только дымка стелется вдали,
А остаются на бумаге оды.
А больше нет! А больше не дала
Судьба и уповаю я железно
На то, что ты хотя б меня ждала,
Хоть понимаю, это бесполезно.
Я вровень становлюсь своим годам.
Седею я, а ты не поседела.
И никому тебя я не отдам,
Хотя здесь верность, может, не у дела.
...
Спит с бабой , когда захочет.
Но главным образом, появляется,
Когда в пьяном виде
Она все терпит, кормит его - поит.
Кто она ему? Ангел-хранитель? Жена? -
Ну, почему так ему она не нужна!
...
Если по уши в дерьме -
Не сказать ни «бе», ни «ме».
...
Свои румяные окорока
Показывает нам Наташенька Варлей.
И у меня растяпы, дурака -
Один лишь возглас слышен: «Пожалей».
Красавица, спортсменка и т.д.
Неотразима, словно СКС.
Готов быть с ней и в битве и в труде
И веровать готов я с ней в прогресс.
...
Наш город Кустанай – не Петербург.
И не Венеция, и не Париж
Но так сопрет дыхание в зобу,
Когда о нем в разлуке загрустишь,
Что стоит Петербурга и Москвы,
Милей душе, чем вечный город Рим.
И вы, друзья, не так уж не правы.
Когда твердите мне, что он неповторим.
...
Вот так и живем в разлуке,
От счастья в пяти шагах.
Ломаем в анапесте руки,
А в ямбе - мы в дураках.
А дальше что- неизвестно,
Покрыто все тьмой веков.
Но если рождается песня,
Спадают плети оков,
То снова мы близки к небу,
Спрессованы в миги века
И рифма, и ритм - как треба,
И света полна строка.
...
Пиша «Их штербе», думаю: «Живу».
И умирать пока не собираюсь.
А если вдруг придется наяву,
Ни в чем и никогда я не раскаюсь.
И буду, тленом, вечностью дыша
В каких-то баснословных барышах
И вечность – тлен, но и мгновенье - тлен.
Как «баш» на «баш»-невыгодный размен.
...
Живу я на «колесах» и шприцах,
В искусственном придуманном раю
Не в умниках, но и не в подлецах,
У вечности горящей на краю.
И всматриваюсь в жизненную даль,
В черемухи цветенье и пургу.
Хоть ничего на свете мне не жаль -
Ни от чего отречься не могу.
И вены рук, бегут как вены рек,
И мучает порой меня вина,
Но я рожден - я тоже человек,
И, значит, смерть ,по праву, мне дана.
Так отчего страдаю и люблю,
И задыхаюсь в горестях своих?
Так отчего порой себя гублю,
Как я гублю неточной рифмой стих?
Сказать я это точно не могу.
Но все равно я тоже имярек.
И перед всеми я кругом в долгу -
Как всякий в мир пришедший человек.
...
Еби меня, пока я добрая
Пока согласна на разврат.
А после буду, может, кобра я.
Иль ядовитей во сто крат.
...
Чем отличается простой перепихон
от великого перипихона?
Поет не то тромбон,
Не то геликон.
И падают стены Иерихона.
...
Тостуемый тостующего брат
Как с молоком почти одно обрат.
...
Зона есть зона.
Тюрьма есть тюрьма
Свои законы
Злые весьма.
Не дай же боже
Туда попасть
А это тоже
Возможно. Масть.
Не та ложится:
То крест, то треф.
Чему не сбыться,
То не во гнев.
И все, напрасно
На тыщу лет.
Что не прекрасно,
То лжа, навет.
Забудь об этом.
Или наплюй.
А быть поэтом
Вот это - ***.
...
Оставьте мне только мгновенье
Из тысяч, летящих в зенит.
Пусть ночи падут на колени
Кимвалом пусть тьма прозвенит.
Но нету покоя и мира
Для нас от начала веков.
А есть только страсти и лира,
А есть только ласка оков.
И надо идти, если это.
- Лишь это! – нам было дано.
А то, что не стал ты поэтом,
То это уже все равно.
...
Он был поэтом. И великим.
Писал великие стихи
И пел их ветру в поле диком,
Как бы замаливал грехи.
Что проку-говорил- в молчанье?-
Уж лучше петь, мычать, сопеть
А что сказал он на прощанье
Уже мертвец почти на треть.
Того не знают и дороги
Того не стерпит белый лист
О том нам не расскажут боги,
Сам Иоанн-евангелист.
...
«В некролог впишут: не прозаик
А будет сказано: поэт.
Хоть сказки сочинял про заек » -,
Изрек литературовед.
Они все знают, люди эти.
И все по полкам раскладут.
А сердце человека-ветер.
А ветру вольно всюду дуть.
...
Как хочется в классики, классики
Цветаева. Блок, Мандельштам.
А нам «кока-колу» и квасику
И «бездарем» нам по рогам.
Быть может, не так уж неправы.
Обидно терпеть все равно.
А жалко не денег, не славы,
А лишь вдохновенья вино.
Его-то ведь нам не хватает -
Пытайте хоть на колесе!
Но в Стиксе не все ведь растает,
И в Лете потонут не все.
...
«Здорово, бог!» «Здорово, Вознесенский».
«Надолго ль к нам?» «Должно быть навсегда».
А здесь музыка, вальс играют венский,
Не спорят о Гомере города:
Здесь все известно, и всему здесь рады.
И Бродский здесь и прочая шпана.
И к месту вы. Клянусь, что буду гадом.
Стихов толика очень нам нужна.
Здесь Лермонтов свои стихи слагает -
Все то, что на земле не дописал.
Здесь Гете, Блок. Андрей, располагайтесь,
Готовьте в состязанию кимвал.
И знайте: здесь стихи такого рода,
Что убивают просто наповал.
И вам, хотя не сделать здесь погоды,
Прием хороший я бы предсказал.
Гуляйте и амброзию вкушайте.
Беседуйте - философов здесь тьма.
Вот Грибоедов. Пишет – так и знайте -
Он продолженье «Горе от ума».
А Гоголь дописал свои уж «души»
И снова сжег, и снова написал
Наверно, оттого , что было скушно.
А дальше что? - он этого не знал.
Живите, просвещайтесь, отдыхайте,
Боржоми пейте, сок «мадам Клико!»
А хочется читать - хоть что читайте,
Иль пойте на грузинском «Сулико».
...
Задницы избыток вываливается из трусов,
Материя - это слабый весьма засов.
Все задница - от ног до часов.
...
Если ты зол на время,
Если на близких ты зол,
Вставь свою ногу в стремя
И искупи свой позор.
Мельницы ветряные,
Просто ль журчит вода
В руки зажми стальные
Эти вот провода.
Чтобы током событий,
Встряхивало весь мир.
Все, что еще не забыто,
Все, что людей кумир.
Все-таки верь надежде -
Баба ведь все ж она.
Но не срывай одежды
И не познай до дна.
Пусть остается нечто,
Явленное не нам.
Ключ зашифрованный в вечность,
Вроде: «Откройся, Сезам».
Все-таки сбудется, может,
То, что нам не дано.
День этот нами прожит,
Выпито это вино.
Так не забудь об этом.
В сказочный эмпирей
Ты уходи поэтом
Помни: жил для людей.
Все, что останется людям -
Неба синего клин.
Если мы только будем,
Значит, быть и другим.
...
Кто такие? Ты кто такой?
Почему тебя пропустили?
Как счас нам по шее рукой!
Или?
Или договоримся. И как?
Деньги есть у тебя в кармане?
Ах ты сволочь! Всего пятак.
Вошь, точнее сказать на аркане.
Эту гниду под зад пинком.
Никогда сюда не пущать!
Да таких бы держать под замком,
В Магадане таких бы держать.
...
Люди везде пишут стихи,
Люди на Марсе пишут стихи.
И на Венере пишут стихи -
Словно замаливают грехи.
Люди всюду пишут стихи.
...
В этом долбаном Интернете
И чего-чего только нет -
Не родятся лишь только дети,
И не делают только минет.
Остальное-пожалуйста, кореш
Заходи на какой-нибудь сайт.
Это да, с этим вряд ли поспоришь,
С остальным в интернете - ол райт.
...
В вымирающих толстых журналах
Остается еще синева
В них попасть – все равно, что в «Аналлы»,
Обрести на бессмертье права.
...
Стихи писать – плохая участь
Ведь не напишешь их, не мучась
А коль напишешь - за грехи
Сочтут такие все стихи.
Еще добавить бы таланту,
Чтоб поднять небо как Атланту.
Еще бы совести немного,
Не помешало б мне, ей-богу.
А в общем, участь – ниже средней
Поэтов держат все в передней,
И не пускают на порог.
Их вовсе не жалеет бог
Они травятся. Режут вены.
Они уходят постепенно.
И все когда они уйдут
Тогда придет всему капут.
...
Как хорошо, что ты была,
Что есть, о чем мне вспоминать.
Пусть все закроет смерти мгла
И повторится все опять.
Опять лицо, глаза твои,
Твои сладчайшие уста.
Пусть прошлой жизни корабли
Мне сниться будут неспроста.
Но даже если все прошло,
Чем жизнь и мучила, и жгла
Скажу опять: как хорошо
Как хорошо, что ты была.
...
Не повезло ему с женой,
А то писать бы и писать.
Но свет сошелся на одной -
Все повторилось бы опять.
Наверно, кто-то в небесах
Нас сводит и разводит прочь.
А то, презрев пред светом страх,
Сумели б Пушкину помочь.
...
И снова юбилей Высоцкого.
И снова песни и стихи.
Его стихи, как будто лоцманы
Среди бушующих стихий.
Я помню хрип магнитофона,
Его надрывную струну.
Давно, еще не время оно,
Но я то время не верну.
Он был живой еще. И песня.
На все звучала времена.
А что потом – неинтересно,
Неинтересно, чья вина.
Он спел свое. Хоть был изгоем.
Идет охота на волков.
Ах, да, еще он был героем
В стране немых и дураков.
...
«Интима, интима, интима
С красавицей первой хочу!»
Подумает кто-то : «Скотина.
Как я над тобой хохочу!»
...
Живу, не маюсь дурью,
Глотаю синеву
Дышу одной лазурью
Во сне и наяву.
Лишь вечер наступает,
Блестит мне Млечный путь.
И сердце забывает
Все то, что не вернуть.
И на душе не кошки
Проклятые скребут.
И счастлив я немножко
И весел я хоть чуть.
...
Вот - Саша - любитель Рубцова
Стишков белозубых, эстет.
Хоть музою не окольцован,
Кто скажет - что он не поэт.
А тоже ведь тянешься к лире,
Как может слагает стихи.
Нам, смертным, даются кумиры
За что, за какие грехи?
...
Получить оплеуху от смерда
Все ж не то же, что от патриция.
И стоишь как без Кая Герда.
Вне времен любых и традиций.
И гадаешь: повеситься или
Утопиться, под поезд броситься.
Все одно: положат в могилу,
И посмертная слава износится.
Но клеймом на щеке оплеуха,
И на сердце она клеймом.
И, как в танке, на сердце глухо
И все мысли теперь об одном:
Получить оплеуху от смерда
Все ж не то же, что от патриция
Это знаешь, и знаешь твердо
И не знает пока милиция.
...
Под рев академических гитар
Монголов гнали тех мы, что татар.
Татары , убегая от меня,
Кричали: «Ваша музыка-фигня!».
Мы отвечали им: «Но пасаран»,
Пуская тех татар по бородам.
...
Ну что такое нам Египет? -
Чужая, дальняя страна.
Но болью за нее я выпит,
Страданьем полон я до дна.
Дай бог им в буче разобраться,
Дожить до тихих, светлых дней.
Живите мирно, дружно, братцы,
Любите ближнего, верней.
...
Все время ждешь звонка от мамы.
Ждешь ласку, родственный совет.
Все время ждешь звонка упрямо,
А мамы больше в мире нет.
...
То вспомнишь о Марине,
То вспомнишь о Елене.
И грусть твоя - рябина -
С тобою тем не мене.
И плачешь, и страдаешь,
Играешь на гармошке,
Но все равно не знаешь,
Кто свет в твоем окошке.
И плачешь, и страдаешь:
«Рябина, ох, рябина…»
И молодость, товарищ,
Уже побило инеем.
И время пролетело
Единою минутой.
И пляшешь тарантеллу,
И пьяный, и разутый.
И хочется чего-то
Чего? – и сам не знаешь.
И посреди полета
Слезу свою глотаешь.
...