Изольда - прекрасное имя
Прекрасное имя - Ассоль.
Но сердце, конечно, не с ними
И в этом сказания соль.
Из тысяч имен поражает
Как молния сердце одно.
И сердце тогда умирает
Иль пьет вдохновенья вино.
...
Ушли двустишия куда-то,
Как дождь слепой в сухой песок
Как пуля на излёте в латы,
Как в мудрость старика смешок.
...
Ну как живется без меня вам, панна?
Кто дарит вам любимые цветы?
Клянусь вам Торой, Библией, Кораном,
Поэзией, с которой я на ты.
Я вас любил, любовь еще быть может
В душе чужой сияет как сирень.
Но жизнь прожита и ее итожит
Не ваша, а другая вовсе тень.
Она добра, к тому же поэтесса,
К тому же вовсе не моя жена.
И я её по городам и весям
Прославлю, вовсе не ее вина,
Что так сложилось, поздно я явился
И счастье ручкой сделало: адью.
Но сон один из многих тысяч сбылся:
И я поэт, и я ее пою.
А вы, наверно, музы не достойны.
Бескрылым нужно ль пенье Аонид?
Но будем своим жребиям покорны
И сохраним благопристойный вид.
Ведь жизнь длинна, небытие длиннее.
Пригубит каждый смерти питие
Прощайте панна, солнышко, Психея.
Как говорится: каждому свое.
...
Мой дед был красным командиром.
Сказать коль вычурней краском.
Я стал поэтом и сатиром.
А мог бы стать и дураком.
А мог бы подлецом завзятым
Украсть кусок у сироты.
Жить, как бандиты, по понятьям,
Не разевали чтобы рты.
Чтоб поняли, почем фунт лиха.
И как дается хлеба кус.
Но ангел мой – хранитель тихо
Отводит от меня искус.
...
Едим, что попало
Одеваемся, во что попало,
Любим, кого попало,
Живем, как попало.
...
Северные казахи празднуют
день рождения Христа, Магомеда,
Будды, Курбан-Байрам, Пасху -
Все, что угодно.
На то они и северные казахи.
...
Стих как душистая помада,
Как шляпка, как рахат-лукум.
Прочь от меня, исчадья ада!
Я много видел на веку.
Я знаю точно цену слову
Точней, рифмованным словам.
За вирши, будьте вы готовы
Пойду стучать по головам.
...
Каждый раз, хватаясь за перо,
Я надеюсь разродиться шедеврам.
Наверное, и многие надеются на это.
...
Гусары-романтики боя
Расшит позументом мундир.
Готов на сраженье любое
Нестарый еще командир.
Сейчас перед ними французы,
В огне Шевардинский редут.
И задние мысли обузой,
Когда они в вечность идут.
А после идти в декабристы
И каторги стылые сны.
Но те же ведь кавалеристы
В оковах железных они.
Россия о них не забудет,
Своих самых верных сынах
И что через год с ними будет,
Не ведает даже Аллах.
...
По полю уже два часа
Бегают игроки основного состава,
Умницы, таланты и бойцы.
А за бровкой поля ленивой рысцой
Передвигаются «вторые номера»
Здоровяки - хрен обсеришь морду за неделю.
...
Горят во тьме протуберанцы,
Рассвет пылает спозаранку
В любви нет равных африканцам
В любви нет равных африканкам.
...
Идут по берегу реки,
Скользя по грязи, дураки.
А рядом белый теплоход
Теченья супротив гребет.
Ну что бы сесть тем дуракам
На теплоход и морякам
Как дурням свойственно грубить -
Да надо ли тут умным быть?
...
Топорами рубящие ветер,
Свистом, поражающие тьму,
Наши предки, чистые как дети,
Преданные богу одному.
Живы все же в памяти народной,
Вьюги, отражающие щит,
На печаль надевшие намордник,
Сплетшие арапник из обид.
Ростом вы своей длиннее тени,
И с душой, как русская гармонь,
Решетом черпая вдохновенье,
Заливая плясками огонь,
Вы таите доброту под спудом,
Теплое невежество в крови.
И живете умные, покуда
Время есть для песни и любви
А потом на скифских на курганах
Стыть века как каменная рать
Зная: правде – час и час - обману
Время - жить и время - умирать.
...
Когда Шура Демьяненко
В фильме «Операция Ы»
Поцеловал Лидочку
То в ответ на ее улыбку
Лицо Шуры, угрюмого онаниста,
Дрочилы со стажем,
Прорезала недоуменная улыбка -
Так начинается любовь.
...
Пушкин был хорошим поэтом,
Лермонтов был хорошим поэтом,
Тютчев был хорошим поэтом,
Заболоцкий был хорошим поэтом,
Мандельштам был хорошим поэтом,
Цветаева была хорошим поэтом.
Все они умерли и такое впечатление,
Что ни одного хорошего поэта
Не осталось в живых.
...
Поэт мастеровитый Винокуров.
Не гений, не талантище - поэт
С усмешкою непонятною авгура
Знаток деталей тонких и примет.
И стих подробен, деловит и слажен
Скрипит стихотворенья колесо
Но едет, едет – нету эпатажа
Все пригнано, все в тему, вот и все.
...
Холодный май, апрель горячий
В природе все наоборот.
Кто скажет, будет ли удачным
Двенадцатый идущий год.
Каким привесом, урожаем
Каким удоем молока?
И между нами, отмечаем
Речь заводя издалека.
Каким стихом, какою прозой
Порадует нас этот год?
Кто скажет - это не серьезно,
Клянусь Аллахом, тот соврет.
Пишите ямбом и верлибром,
Пишите дактилем, друзья
Забыв, какого вы калибра,
Забудьте то, что врать нельзя.
Фантазия уводит в дебри,
Она же пышный плод дает.
Поэзия важнее хлеба.
Кто не согласен, тот соврет.
Но речи все же не об этом
Попутный ветер в паруса
Всем костанайщины поэтам,
Я верю в ваши голоса.
...
Он верит в бога, я не верю в бога
Хотя у нас у всех одна дорога.
Что все же ждет нас всех в конце пути?
Господь, мое неверие прости.
Года нас клонят к смерти, а не к прозе.
Но среди всех, уже почивших в бозе
Нас нет еще, еще мы топчем землю,
Пока еще любой конец приемлем.
Я верю в жизнь, цветы, деревья, травы,
Но от соблазна упаси, лукавый.
И мглой безвестности закрыт конец пути.
Господь, мое неверие прости.
Но среди всех, сходящих в эту землю
Лишь я один, казалось мне, объемлю
Весь этот свод небес, весь этот ряд годов
И к расставанью я уже готов.
Что истиннее ждущей нас разлуки?
Годов, событий скину, может, вьюки
И примирюсь с тобой в конце пути
Господь, мое неверие прости.
...
Латки. Ямочный ремонт.
Взяли нас опять на понт.
Завершен сезонный цикл.
Гробь машину, мотоцикл.
...
Мужчины созданы для женщин.
Равно как жены для мужчин.
Порядок сей в природе вечен.
На это сотни есть причин.
Но жизни нить передавая
Во тьму, в грядущие века,
Вот эта скрепка родовая
И есть та времени река.
...
Быть может, мы - последнее поколение,
Покупающее бумажные книги
Занавес. Кончилось представленье.
И в небытие волшебные миги,
Когда ты нюхаешь сырой переплет
Осторожно разрезаешь неразрезанные страницы
И сердце тает в груди: вот-вот
Что-то еще ведь должно случиться.
И потом с сожалением покачиваешь в руках
Кирпичик тяжелый прочитанной книги
Нет мига истиннее, Аллах
Нет для сердца слаще вериги.
И все в электронный уйдет вариант?
И все в дисплея экран скукожится?
Хотя: все тот же у ней адресат,
А остальное, возможно, приложится.
...
Уж лучше как Лермонтов - на дуэли,
Чем как Артур Рембо -
Двадцать лет без стихов и без песен.
...
И я когда-то верил в бога
С рогатиной на демонов ходил
Сейчас мне выпала одна дорога:
Карниз, луна, отсутствие перил.
И я иду, иду ,иду по краю
По зову голубой моей луны.
И творческому зову я внимаю
И вижу я пророческие сны.
...
Этой жизни давно надоевшее порно.
Цепь событий, что поняты мелко и вздорно.
Годы странствий, вдогонку ушедшей удачи.
И с огромных желаний лишь мелкая сдача.
Но фальшивыми были, быть может, купюры,
Ненадежными были, быть может, авгуры.
Как бы ни были то, но прошли половину
Потеряли и стыд, потеряли невинность.
И ликует в итоге лишь мелкая сошка.
Не приводят к триумфу кривые дорожки.
Сохранить бы лишь честь, остальное неважно.
Наверстаем наскоком, атакой отважной.
Проклиная в борделе и в доме игорном
Этой жизни давно надоевшее порно.
...
О пользе неверчения жопой
Если жопой не вертите
Вы-почти что Нефертити.
...
Ищу потерянного мною
В давно прошедшие года
Любовь останется виною
Сейчас, потом и навсегда.
И немота стоит стеною
Ее и богу не прощу.
И крутит память надо мною
Давно прошедшего пращу.
...
Одна мечтала поэтесса:
Хочу во времена Рамзеса.
Одна мечтательница Анна:
Хочу во время Чингисхана.
Одна блондинистая Нонна:
Зачем нам лезть во время оно -
Мне хватит и Наполеона.
А мне не надо культа личности
Не важен и вопрос наличности
Того, в кармане чтоб звенело.
Мне важно, чтобы сердце пело.
Чтоб Муза подавала вести.
И карандаш плясал по дести.
...
В футболе - Яшин,
В хоккее - Третьяк
Всех сделали наши
И только так.
...
По телевизору Шарапова
С землей мешает иностранку.
А у души раскрылись клапаны,
И правда прет про жизнь-жестянку.
И все на свете надоело.
И в небе кружит черный ангел.
А я, почти что на пределе
Так счастлив, как в Тавриде Врангель.
Вполне минутная удача -
Но как порой нас окрыляет!
Ты- супермен, ковбой и мачо.
Твой разум огненно пылает.
Увы! Дешевого портвейна
На это только и хватает.
Читаешь Бродского и Рейна
И истины твой ум алкает.
Благословенная суббота,
И пятница благословенна,
Душа - чего-то ей охота!
Не рая - огненной геенны!
Каких-то новых ощущений.
Давно забытого былого.
И непритворных сожалений.
И искуса, как бритва злого.
И отрицая отрицанья
Всходя на новые ступени
Душа опять полна мерцаний
И райских истинно мгновений.
Благословенны понедельник,
И вторник , и среда и дале.
Но сердце-подлый твой подельник
Мерцает еле, оскандалясь.
И ветер, ударяя в ставни,
Поет о чем-то отошедшем.
Уже теперь навеки давнем,
Пыльцой садящемся на плечи.
И не о чем уже гутарить.
Ни с другом давним, ни с подругой.
Лишь семиструнная гитара
Поет о ямщике и вьюге.
...
Тяжела ты шапка Мономаха
Тяжела поэзии корона.
Но иду я на врага без страха.
Как всегда ходил во время оно.
...
Пинают мяч ногами, обутыми в странную обувь,
Бьют по мячу головой- не трогают мяч руками.
Загоняют его в прямоугольник ворот.
Такая чудная игра, такие странные игроки.
Затолкав мяч в ворота, радуются как дети.
Как кладоискатель, нашедший клад золотой.
И всю эту белиберду транслируют на полмира.
И где-то в Гвинее-Бисау,
Орет сумасшедший болельщик,
Целует других, внезапно сошедших с ума.
О, странный век! О, странные, странные игры!
...
Раньше немцы приезжали на Украину
На танках, на бронемашинах
Прилетали на бомбардировщиках,
На истребителях. Требовали: «Матка! Курка! Яйка!»
Теперь они приезжают на автобусах,
На легковых автомобилях
Мир есть мир. Дружба есть дружба.
...
Пришел к памятнику Александра Сергеевича,
Возложил цветы, облобызал его,
Поплакался на его плече. -
Потом меня забрала полиция.
...
Я люблю новенькие книжки.
В тисненых златом переплетах.
Быть может, барская отрыжка,
Быть может, царская охота.
Но не люблю я книг увядших,
В разводах, драных переплетах.
Как не люблю я женщин падших
До равнодушья, до зевоты.
...
Своя ****а
Как птенец без гнезда.
Чужая ****а
Как на небе звезда.
...
О пользе хорошего поведения
Если ты не паразит,
Бог тебя не поразит.
...
Пусть в мире всем воздастся по делам.
Пусть будет каждому своя дорога.
И клады открывающий «Сезам»
И в трудный час спокойная берлога.
За свет пусть будет платой темнота,
За темноту пусть будут платой звезды.
Дерзайте, не жалея живота.
Пусть никогда никто не скажет: «Поздно».
Ничто не поздно. В срок приходит смерть.
И в срок приходит высшая удача.
И должен ведь рожденный умереть.
И никогда ведь не было иначе.
И ты всегда иди своим путем.
Путем зерна: чтоб жить – мы умираем,
А все, что было не с тобой потом
Преддверье ада иль преддверье рая.
Будь рад, что эта взята высота.
Хоть ничего уже не повторится.
Но жизнь чиста и смерть всегда чиста
А вера в вечность – сказка, небылица.
...
Что спорить? – все хуже и хуже
С годами я, бедный, пишу.
Мне этот расклад и не нужен
Куда я, безумный, спешу.
Пора бы уже закругляться
И лиру кому-то отдать.
Поэтом зачем притворяться,
Коль нечего больше сказать.
...
И все-таки Господи, Господи,
Моя бесконечна вина
Я в мире сем все-таки гость поди.
И пью эту чашу до дна.
И знаю, все в мире приемлемо,
Коль вера сияет как луч.
И меряем, меряем землю мы.
Как меряет дождик из туч.
...
Посмотри на цветущую вишню
И ты поймешь, что Бог
Первый художник мира.
...
Будь проклят Вавилон,
-Развратный город.
Зимою взят в полон,
Уже не молод.
Я в городе царей
Влачу существованье.
Хотя здесь рок добрей
Но жизнь - одно названье.
Здесь продадут в рабы,
Иль поведут на плаху.
Острее меч судьбы
И злее клещи страха.
Но гою легче здесь
Намного чем еврею.
Здесь отшибают спесь,
Под меч сгибая шею.
Но все–таки судьба
Дает здесь шанс родиться,
Чтоб знать, что жизнь груба,
Душа испепелится.
А тело лишь одно
Останется нетленно
Несчастья пей вино
И нощно ты, и денно.
И знай, что уведут
Бог весть куда дороги.
Что холода грядут,
Что беспощадны боги.
Что нет пути назад
Для бедного еврея.
Скорее рай, чем ад
Тебя здесь ждет скорее.
Приход иной судьбы
В шелках и аксамитах.
От прошлой ворожбы,
От канувших наитий.
Останется одно,
Тебя испепеляя:
Глядеть на мир в окно
Из ада или рая.
...
«По Сеньке – шапка» - говорят.
И этим мучают частенько.
Но брось внимательный свой взгляд
А ты поймешь, что я не Сенька.
А кто? Узнать бы самому.
В себе хотя бы разобраться
А ты в себе – как в терему.
Хоть вписан в терем ты как в святцы.
«По Сеньке – шапка» - говорят.
Бытует присказка давненько
Но надо разобраться, брат,
Чья шапка, наконец, кто Сенька.
...
Что можем без «сильной руки?»
Кто помощь нам даст «за спасибо»?
Селедку едят дураки,
А умные красную рыбу.
...
Древние узбеки были намного круче нынешних узбеков.
Никакого сравнения.
Ну совершенно никакого сравнения!
...
Обрубщик из меня не получился,
И слесарь из меня не получился,
И токарь из меня не получился,
И плотник из меня не получился,
А получился все-таки поэт -
Так с жизнью состоялся тет-а–тет.
...
Порой милосердие наше надсадно,
Самые лучшие помыслы в ауте
Ну почему мы так кровожадны:
В боксе нравятся только нокауты.
...
Гопа, гопа Казахстан не Азия , а Европа
Потому что престижней, потому что лучше.
Потому что мы не нивхи, не чукчи.
Вот поэтому не Азия, а Европа,
Не сверкаем миру мы голой жопой,
В смокинги одеты, одеты во фраки.
У нас ракеты и съедобные злаки.
Не трясем перед миром карманы пустые,
Потому что техника у нас, индустрия.
Потому что злато у нас и банки.
Все схвачено глухо, как в танке.
Скоро полетим на Марс, на Венеру,
А то, что есть немножко холера.
Мы ее задавим, заколем шприцами.
Мы- джентльмены, европейцы сами.
Скоро к нам приедут учиться китайцы.
Хватать их будем за грудки и за яйцы:
Чего вылупился, учись узкоглазый.
Будут по струнке ходить заразы.
А Китай не Европа, Азия все же.
Помогай нам Будда, Магомед. Итожа
Все свои достижения, летим как в ракете.
А всем, кто плохо о нас, не верьте.
Мы ведь не Азия, мы- Европа.
Водку жри, бесбармак лопай
И хоть пройди до края света
Лучше чем у нас нету, поверьте.
...
Оказывается венгры -
это бывшие казахи.
И бьюсь об заклад
Весьма сожалеют,
Что не сохранили
Свой бывший статус.
...
Душа бессмертна и кочует
Из тела в тело, как цыган.
Ворует, водку пьет, бичует,
В соблазн всех вводит и обман.
Ну, а когда взорвутся трубы,
И явится всем бледный конь,
Свои трясущиеся губы
И желтую свою ладонь.
Для поцелуев и объятий
Она, смиренная, подаст,
Забыв, жила что по понятьям
И чтила воровскую масть.
...
Этот мир навсегда несчастен,
Но в деталях хорош однако.
Человек бывает прекрасен,
И прекрасна бывает собака.
Не имеют значения судьбы
Что-то все же идет на слом.
Но вглядись повнимательней в суть ты,
В то, что сделано кистью, пером.
И тогда ошалеешь от счастья,
Гордость выпрямит позвонки.
Этот мир обречен отчасти,
Но спасется от звонкой строки.
И резцом, и пером, и кистью
Виртуозно водила рука.
И бессильны клинок и выстрел
Перед тем, чему жить века.
...
Я написал всего одно стихотворенье,
Где признак реет божества как дым.
И господу за то, что благодаренье,
Я хоть отчасти господом любим.
...
Не так уж много хороших поэтов,
Хотя так много прекрасных рассветов
О, если б, когда наступает рассвет,
На радость людям рождался поэт.
...
Ну почему были в истории белофинны,
Белочехи, белополяки.
А не было белонемцев, беловенгров, белорумынов?
-Ведь и с ними мы воевали.
...
Как страшно писать после Бродского,
Цветаевой, О. Мандельштама
Нет звучного яркого, броского
В риторику тянет упрямо.
Все так заурядно порою,
И воздуха нет между строк.
И не насладишься игрою,
Где все заготовлено впрок:
И свет, и сиянье, и нежность,
И тайное пиршество слов.
Где смысла полна и небрежность
Чуть жестче – и выступит кровь.
Где яростно все, на пределе,
Но слушает конь седока.
Так будет писать неужели,
Когда-нибудь чья-то рука?
Не верится в это, а будет.
Ведь кто-то за Бродским идет.
И будем признательны, люди,
За этот поэзии мед.
...
Курица – не птица,
«Кукурузник» – не самолет.
...
В советское время среди многих планов
Был и план по заготовке дельфиньего мяса.
Все-таки хорошо, что то время ушло.
...
С одной стороны плохо,
Что продали Аляску Америке.
Но с другой стороны не было бы,
Северных рассказов Джека Лондона.
...
Никогда не представлял себе,
Что я могу стать учителем,
Возиться с малышней,
Учить их уму-разуму -
Я и не стал им.
...
Порой неверно все, неверны наши мысли.
И неверны поступки и слова.
О, как и в чем грядущее исчислить,
Найти и бездны прошлого и выси,
И верности простые острова.
...
Слово - это могучая сила.
Подлое слово - страшная сила,
Доброе слово - прекрасная сила,
Кому же не знать, как не мне, поэту?
...
Есть дельфинотерапия,
Есть кошкотерапия.
Есть собакотерапия,
А ведь в первую очередь
Должна бы быть человекотерапия.
...
Когда я пытался бежать из психушки,
Меня ПВО подбило из пушки.
...
Если неделю не бриться,
То обрастает лицо.
Если хочешь жениться,
То покупай кольцо.
...
Команда играла, команда боролась
На контратаку она напоролась.
...
Простите нас, великие поэты.
За суету, за маленький масштаб.
За то, что век остался невоспетым.
Хоть как и прежде, Пушкин - наш начштаб.
А Лермонтов как прежде наш поручик
И наш ходатай перед богом он:
«Они бы написали и получше,
Но нету лучших для стихов времен».
Да, мы-то и писали, как умели.
Хоть пели часто с кашею во рту.
Но Муза не приходит две недели.
И ветром нашу выдуло мечту.
Хотя мечта была и превеликой:
О веке золотом и о богах -
Что не теряется в пустыне дикой
И в этих диких навсегда снегах?
...
На Рейхенбахском водопаде
Мой враг, профессор Мориарти,
Любезно ждал – так было надо -
И все раскрыты были карты.
Когда писал письмо я другу,
Исход был встречи неизвестен.
Но я – услуга за услугу -
Был даже со злодеем честен.
В труднейшей победил из схваток.
И труп врага упал на скалы.
Был миг победы очень сладок,
Я сделал для людей немало.
И я ушел тропой обмана,
И инсценировал погибель.
И знал, что поздно или рано
Мой Ватсон, вы меня нашли бы.
На этом не кончаю повесть.
Уж слишком для людей занятна.
Вы продолженья ждали то есть
Игры ума невероятной.
Но оставался злобный Моран.
И я тогда ушел в подполье.
Своей работой я доволен.
Доволен, Ватсон-и не боле.
...
Если говорим Александр Сергеевич -
Подразумеваем Пушкина.
Если говорим Сергей Александрович -
Подразумеваем Есенина.
Если говорим Александр Александрович -
Подразумеваем Блока.
Если говорим Сергей Сергеевич -
То никого не подразумеваем, вот так-то.
...
Ой юбка моя,
Юбка розова.
Пионерка полюбила
Павлика Морозова.
...
Я- Чехов и я партизанил
В дебрях соцреализма. Азы
Постигая искусства глазами,
В которых не было никогда слезы.
Я смотрел на устройство мира,
Напрягая слова как солнечный перископ.
И пела в душе моей партизанская лира,
А потом начался всемирный потоп.
Пришли Парфеновы и Бубённовы,
Явился сумрачный как гроб Николай Грибачев.
И время вспять потекло: и с оного
Времени куда-то ещё потечет.
А мы оставались в арьерграде как это ни грустно.
Тютчев, Толстой, заряжающий Фет.
И я - Чехов – партизан искусства,
Которое было и которого больше нет.
...
На итальянцев порой говорим: «Итальяшка»,
На американцев порой говорим: «Америкашка»,
На японцев порой говорим: «Япошка»,
Не помешало бы толерантности немножко.
...
Эра черно-белых телевизоров прошла давно,
Говорим про них мы теперь: «Гавно»
Но душой сожалеем о них все равно.
...
Вода холодна в озерах,
И в реках вода холодна.
И надпись горящая «Зорро»
На небе ночном чуть видна.
...
Все умрут: и герои, и трусы.
И хвастун, и подлец, и поэт.
Для чего на колесах турусы
Восхваляющий смелость сонет.
Через лет миллионы забудут
Кто был Ленин, а кто Чингисхан.
Кто был гений, а кто был Иуда,
Кто был полный – ну полный! - профан.
Так к чему в этом мире стремиться
И кого в этом мире беречь?
Пусть мелькают событья и лица,
Пусть журчит разномастная речь.
Но зачем–то пылают рассветы,
И сердца вдохновеньем горят,
Утешают кого-то поэты.
И любви бесконечен обряд.
Пусть забудется многое в мире,
Пусть в труху превращается меч.
Но кого-то спасает ведь лира
И спокойная, добрая речь.
...
Никто из умерших не вернулся на этот свет,
Доказательств существования ада и рая нет.
Вот и блуждаем по свету, ропща и греша,
Позабыв, что дана нам за что-то бессмертная наша душа.
...
Допустим, стану червяком я,
родившись в следующий раз.
Но комья гробовые, комья,
Но слезы у родных их глаз.
Что мне до следующей жизни,
Которой, может, вовсе нет.
Привыкни к смерти укоризне.
Привык же к жизни ты, поэт.
...
Когда-нибудь вернусь в мой город.
Случайным - как и все - прохожим.
И ветру подставляя ворот
И представляя непохожим.
Себя ни на кого поэтом
- О, байроническая грусть! -
И веря: будешь град воспетым
И зная это наизусть.
Бродить по города аллеям.
Цилиндр, дуэльный пистолет,
Крылатка сердце мне согреет.
С неверной музой тет-а–тет.
О, Костанай! Пусть ты не Питер.
И я - увы - не Александр.
Но дан тебе на вечность литер,
А я - лишь завиток, меандр.
...
Любовь, как ни странно, взаимна
Порою заразна как корь.
Неявна как ген рецессивный
И валит с ног как алкоголь.
И ты к небесам вознесенный.
И брошенный в бездну опять.
Гадаешь, что это, не сон ли,
Не хватит ли нервы трепать.
Сродни сумасшествию это -
Безумье, навязчивый бред.
Но благо хотя б для поэта.
Конечно ты если поэт.
...
Уже прошел и Крым, и Рим,
Изведал бездны и полета
Как постаревший херувим
Ты знаешь навыки пилота.
Причастен небу и земле,
Земли узнав и неба мету.
Но пот банальный на крыле.
Дыхания второго нету.
И скоро в землю - умирать
К столу – кропать стихи, поэмы.
Есть речка чудная - Припять –
Сейчас она страшней экземы.
Там землю превратили в ад,
Фонит земля, тела и души.
Зачем ты рвешь нам сердце, гад?
А что! Не любо и не слушай!
...
Был Иосиф. Не тот, не библейский.
Тот Иосиф, которому Нобель…
Да, наживка, понятно, и леска
Но увы - он, к несчастию, помер.
Объявили поэтом поэтов
Куча званий, наград, а несчастен
Кто писал этой жизни либретто,
С тем я в корне - увы! - не согласен.
Надо было как блудному сыну
К Петербургу припасть ему взором.
Ну, а он все по Ниццам, по Римам,
По Венециям. Нет, не укором.
Но должна быть какая-то пристань.
То, что держит, спасая от смерти.
Даже если печаль, даже выстрел.
Только этому в жизни и верьте.
Вот и думаешь: прав ли Иосиф,
Прозябая в холодном Вермонте.
Но теперь ведь его и не спросишь
И в загробном своем Геллеспонте.
Он в венке, с неизменной кифарой,
Выпевает волшебные строки.
И внимают послушные твари,
Но уже неподвластные року.
Так и мы: не живем, а гадаем:
Будет правильно так? Неуместно?
Никого не считая джиддаем.
И себя самого, если честно.
...